Relato sincero de uma camisinha descartável.

Fui aberta com pressa, colocada torta e usada sem talento.
O cara achando que tava arrasando, socando como se estivesse salvando o mundo. Eu ali, só aguentando, contando os segundos pra acabar o show.

Ela fingiu. Eu senti. Tremedeira falsa, gemido ensaiado, pausa estratégica...
Ele caiu feito um pato. Saiu falando que ela nunca tinha sentido aquilo com ninguém.
Mal sabe que nem ele sentiu — não gozou, só se iludiu.

Eu? Fui pro lixo sabendo que a única coisa que realmente escorreu nessa história foi o dinheiro dele pro Pix dela.
Nem sêmen, nem prazer. Só suor e ego inflado.

Se cada tapa no colchão fosse sinônimo de tesão, eu seria terapeuta sexual.

Mas não…
Sou só a camisinha.
Vi tudo, senti tudo, e afirmo: gain na conta dela.
Loss no prazer.
E um vexame no meu histórico.