El Parto del Caudillo (O Sobre Cómo México Dejó de Ser Patria)

En mi país
el águila no es símbolo, sino alegoría;
los colores sólo son colores,
y los juramentos no son cantos,
sino pitorreadas.

En mi país
la serpiente se come al ave
como el hombre se come al hombre,
y los roedores y reptiles no son animales de mundos mundanos,
sino príncipes y monarcas.

En mi país
se desayuna la vergüenza transversal y descarada
como plato enmudecido de alcurnia compatriota.
El honor ya no es la fuerza que motiva los engranes;
es trastorno colectivo de cáustica importancia.
El hambre se digiere como el tiempo sobre las cosas,
mientras se espera desesperado
a que bese desenfrenado el bezo de la suerte.

En mi país
se depone la esperanza y se castra a los creyentes.
La salvación no es evangelio, sino ventura monetaria.
Y el crimen, ahora hidalgo, ya no es crimen,
sino profesión por antonomasia.

En mi país
la muerte no es cultura, sino vida cotidiana.
El asfalto de las calles se lava con la sangre de fantasmas sin justicia,
de héroes sin renombre, de mujeres desahuciadas.

En mi país
la educación no es privilegio, sino falta de modales.
El arte es la violencia, la ciencia una blasfemia,
y el intelecto es para el alma una deformidad sobre la carne.
¡Cuán horrendo son aquellos que predican sus palabras!

En mi país
la patria no es orgullo, ni ígneo sentimiento,
sino estigma sobre el cuerpo; perversión enmascarada.
La ignorancia es el cimiento de promesas ilegales,
y el silencio de las masas,
la auténtica traición en contra de nuestro suelo.
Judas no es aquel que condena a nuestro pueblo,
sino el pueblo que no habla, y al no hablar
consiente su matanza.

En mi país
ser patriota no es cuestión de historia ni de brío,
sino de moda y comerciantes.
¿Qué saben los zagales sobre libertad y sacrificio?

Levantemos la mirada.
Ensordezcamos el vacío.
Derroquemos a los padres.
Violemos a la madre.
Deroguemos las cadenas,
y como raza consagrada
regresemos al principio.

La muerte del cobarde
es el parto del caudillo.