

Noche de viernes, aguas abiertas, viento caliente.
Un barco fantasma condenado a vagar eternamente.
El timón lo lleva el Loco. El mapa, el Diablo.
El corazón late encerrado en un cofre que solo se abre cuando la marea y el deseo se alinean.

El Loco ríe, juega con el rumbo, se deja tentar por cada ola que se levanta.
El Diablo traza líneas invisibles, susurra estrategias, dibuja rutas que siempre terminan en la misma trampa: el borde del abismo.

—Si me seguís —dice el Diablo— conocerás todos los puertos del placer.
—Y si te sigo demasiado —responde el Loco— me perderé de mí mismo.

El mar escucha, callado. La noche se parte en dos: tentación y cordura.

El Loco siente que cada mirada, cada gesto, lo acerca al fuego que promete el Diablo. Y al mismo tiempo, sabe que esa promesa cobra un precio siempre mayor de lo esperado.

—¿De qué sirve un cofre cerrado? —pregunta el Diablo—. Abrilo y el mundo será tuyo.
—De nada sirve un mundo —contesta el Loco— si para tenerlo debo perder mi eje.

El viento arrecia. Las aguas se levantan. Pero el barco no naufraga: el Loco entiende que dejarse arrastrar es fácil; lo difícil es sostener el timón.

Al amanecer, el mar se tiñe de oro.
El Diablo sonríe en la penumbra, paciente.
El Loco, con la brisa en el rostro, siente el peso de todo lo que le ofrece: placeres, rutas infinitas, el misterio de su corazón encerrado en el cofre. Sabe que abrirlo sería cederlo todo, perderse a sí mismo.
Y así fue  esa primera vez en la  que el loco decidió navegar hacia un puerto que sea suyo, donde su corazón pueda permanecer intacto, y su espíritu, en calma.

Bitácora Prohibida del Irlandés Errante