ДЕНЬ СЕМЬДЕСЯТ СЕМЬ

Художники

Поезд мчался сквозь ночь. Пассажиры молчали, каждый был занят своими мыслями.

Я открыл телефон и случайно наткнулся на видео с улиц Тегерана. По тротуару шла толпа современно одетых персиянок.

— Художники... — невольно произнёс я.

Сосед по купе удивлённо посмотрел на меня.

— Почему художники?

— Потому что каждая женщина — автор собственного портрета. Кто-то рисует себя одеждой, кто-то улыбкой, кто-то взглядом, кто-то походкой. И ни один художник не способен дважды написать одну и ту же картину.

Я ещё долго смотрел на экран. Девушки смеялись, разговаривали, спешили по своим делам, не подозревая, что где-то далеко, в ночном поезде, пожилой пассажир размышляет о времени.

Красота не вечна. Молодость проходит быстрее любого поезда. Но пока человек умеет создавать красоту вокруг себя и внутри себя, время не может считать себя победителем.

Я выключил телефон.

За окном всё так же бежала ночь.

А в памяти осталась не толпа незнакомых девушек.

Остались художники, которые каждый день, сами того не замечая, рисуют на полотне жизни свои неповторимые автопортреты.