20h16

Je regarde dans le miroir pour admirer cette masse informe et indigeste qui me sert de corps.

Il y a une heure à peine, on m'appelait pour me dire que j'étais magnifique. Magnifique. Ce mot me donne presque envie de rire. Ou de hurler.

Est-ce nécessaire, toute cette hypocrisie ?

Ne me regardez pas avec ces yeux-là. Ne me mentez pas juste pour être gentils. Dites-le. Dites que je suis moche. Au moins, ça aura le mérite d'être honnête.

Mais attends...

Hier encore, mes amis ont eu du mal à croire que je puisse me trouver si moche. Ils m'ont regardé comme si j'avais dit quelque chose d'absurde.

Alors qui ment ? Eux... ou moi ?

Ah oui, c'est vrai.

Il y avait lui aussi.

Lui qui me trouvait si dégoûtant qu'il peinait à croire que j'avais une si belle copine. Et le pire...

Le pire, c'est le soulagement que j'ai ressenti.

Enfin quelqu'un qui voyait ce que je vois.

C'est ridicule, non ? Chercher des gens qui se moquent de moi comme on cherche une preuve. Ramasser chaque insulte, chaque regard, chaque remarque, et les serrer contre moi comme si elles valaient plus que tous les compliments du monde.

Pourquoi un inconnu peut détruire en une phrase ce que dix personnes essaient de reconstruire ?

Pourquoi est-ce que les mots qui me blessent sonnent toujours plus vrais que ceux qui m'aiment ?

Je devrais être heureux quand on me complimente. À la place, je doute. Je me méfie. Je me mets en colère. Comme si leur affection était une erreur, ou pire... une pitié.

Depuis quand est-ce que je préfère croire une voix qui me veut du mal plutot que deux qui esqaient de m'aider ?
Je me déteste tant que ça...?