„Die Insel des vorigen Tages“ von Umberto Eco: Sprache als Seereise

Umberto Ecos Roman Die Insel des vorigen Tages ist weniger ein Abenteuerspielplatz der Südsee als ein geduldiges Gedankenlabor, in dem Sprache, Zeit und Wahrnehmung aneinandergeraten und der Leser zusehen darf, wie aus einem simplen Schiffswrack eine ganze Weltanschauung zusammengebaut wird. Wer hier nur einen historischen Abenteuerroman erwartet, wird wahrscheinlich irgendwann die Segel streichen, doch wer Lust auf gedankliche Abschweifungen, gelehrte Spielereien und einen sehr eigensinnigen Rhythmus hat, könnte sich auf diesem halb verlassenen Schiff erstaunlich zu Hause fühlen.

Worum es eigentlich geht

Roberto della Griva strandet im 17. Jahrhundert auf einem verlassenen Schiff, vor dessen Bug in Sichtweite eine paradiesische Insel liegt, die für ihn als Nichtschwimmer aber unerreichbar bleibt. Aus dieser räumlichen Minimalanlage entwickelt sich ein Kammerspiel der Imagination, in dem Roberto auf der Grenze zwischen heute und gestern herumgrübelt und sich einredet, auf dem 180 Längengrad die Zeit selbst anhalten zu können, um den Tod einer Geliebten aufzuschieben.

Der Erzähler konstruiert Roberto nicht einfach durch nüchterne Chronologie, sondern tastet sich durch Papiere, Erinnerungen und Kommentare voran, verschränkt auktoriale Passagen mit einem gelehrten Ich und mit Robertos eigener Stimme, bis man nie ganz sicher ist, wer hier gerade wen erfindet. Diese erzählerische Verschachtelung passt zu einem Roman, der ohnehin lieber fragt, wie Geschichten über Zeit und Raum entstehen, als bloß zu erzählen, was faktisch geschieht.

Sprache als Seereise

Ecos Sprache wirkt hier oft wie ein eigenes Element, durch das sich der Leser bewegen muss, ähnlich wie Roberto über Decks und Kajüten streift und alles mit Begriffen belegt, die ihm helfen sollen, das Chaos zu sortieren. Der Text gönnt sich lange Reflexionen über Zeit, Materie und Wahrnehmung, verweist auf antike und frühneuzeitliche Naturphilosophie und entwirft ein Weltbild, in dem selbst Steine, Korallen und Wolken zu fühlenden Teilen eines kosmischen Zusammenhangs werden.

Das kann stellenweise überladen wirken und verlangt Konzentration, aber genau in dieser Überfülle steckt der Reiz des Romans, der die klassische Abenteuerformel systematisch mit gelehrten Exkursen sabotiert. Wer sich darauf einlässt, erlebt keinen leichten Pageturner, sondern eher ein stilles, manchmal sperriges, aber zunehmend hypnotisches Lesen, bei dem das eigentliche Abenteuer im Kopf stattfindet.

Stärken und Zumutungen

Die größte Stärke des Buches liegt im konsequent durchgehaltenen Spiel mit der Grenze zwischen Imagination und Realität, Vergangenheit und Gegenwart, Erzählen und Kommentieren. Die Insel bleibt lange mehr Projektionsfläche als konkreter Ort, und die Frage, ob Roberto sie je erreichen kann, tritt irgendwann hinter die Möglichkeit zurück, dass er sich selbst und seine Erinnerungen vor allem über diese unerreichbare Küstenlinie definiert.

Andererseits verlangt der Roman Geduld mit digressiven, teils essayhaften Passagen und einer Erzählökonomie, die Spannung eher unterläuft, als sie zu bedienen. Wer Eco nur über den Namen der Rose kennt und dort schon mit den gelehrten Exkursen gehadert hat, dürfte hier trotz einer formal etwas leichteren Ausgangssituation schnell an Grenzen stoßen.

Für wen sich das lohnt

Dieses Buch könnte Lesern gefallen, die sich für historische Romane interessieren, in denen das 17 Jahrhundert nicht nur Kulisse ist, sondern als Denkraum zwischen Mystik und beginnender Naturwissenschaft ausgeleuchtet wird. Wer Freude an Texten hat, die Begriffe wie Zeit, Raum und Materie zum Anlass nehmen, philosophische Modelle zu entfalten, statt sie nur nebenbei zu streifen, findet hier ein ziemlich konsequent durchgespieltes Experiment.

Dieses Buch könnte Lesern gefallen, die sich von anderen Romanen angezogen fühlen, in denen Gelehrsamkeit, historische Kulisse und erzählerische Spielereien sich ähnlich verschränken, etwa Umberto Ecos Der Name der Rose oder Das Foucaultsche Pendel, weil dort wie hier ein Erzähler am Werk ist, der seine Leser in ein dicht verwobenes Textlabyrinth schickt.

Ebenso könnten Liebhaber von Romanen wie Thomas Pynchons Die Enden der Parabel oder Patrick Süskinds Das Parfum etwas mit der Verbindung aus detailreicher historischer Atmosphäre, philosophischer Unterströmung und bewusst komponierter Sprachfülle anfangen, auch wenn Ecos Ton dabei deutlich eigensinniger und essayistischer bleibt.